Je
vais te raconter une histoire. Ceci se passait dans la banlieue
"chic" d'une ville étrangère où
sévit l'avortement, non absolument "libre", mais
fort dangereusement "libéralisé". Un médecin
qui n'était pas avorteur il en existe, même
dans cette ville était reçu à déjeuner
par un couple d'amis. Aux croquettes de turbot, on parle de la
pluie et du beau temps ; au canard braisé, le maître
de maison, après s'être éclairci la gorge,
déclare au praticien que sa femme aurait un "service"
à lui demander. Puis, la conversation dévie encore
et ce n'est qu'au dessert que la jeune femme "accouche"...
ou plutôt avoue, qu'enceinte d'un quatrième enfant,
elle aimerait bien ne pas accoucher ! Certes, elle habite
une agréable villa entourée d'un beau jardin et
sa situation de fortune est confortable, mais voilà, c'est
une question de principe : son mari et elle avaient décidé
de n'avoir que trois enfants, et puis elle se sent fatiguée,
« plus fatiguée que les autres fois »,
anxieuse... L'ami médecin accepterait-il de l'aider" ?
Elle ne se trouve en aucun cas légal d' "interruption
de grossesse" et répugne à s'adresser à
quelque "amateur-spécialiste" plus ou moins adroit...
Peut-être des cachets, une piqûre de rien du tout ?...
Elle n'est qu'au début. Alors, n'est-ce pas ? C'est
si peu de chose...
L'invité
ne répond pas et fait dévier l'entretien sur l'excellence
des profiterolles au chocolat. Puis on sort dans le jardin. Un
jour de presque printemps, sous le ciel bleu de l'innocence trois
enfants jouent, hèlent, se poursuivent. Trois petits de
onze à trois ans. Leur mère les appelle : « Véronique !
(comme Celle qui tendit son voile au Grand Souffrant). Martin !
(jadis le patron de ce petit garçon partagea son manteau...)
Sylvie ! (le joli nom évocateur !) venez dire
Bonjour au monsieur. »
Vous avez de bien beaux enfants ! s'extasie l'hôte,
en retenant dans ses mains, faites pour panser et guérir,
les six menottes échauffées par la course.
Des
minois se tendent vers lui ; des yeux noisette, d'autres,
bleus, s'illuminent ce regard confiant de l'Enfance qui,
d'emblée, a reconnu ceux qui l'aiment.
Et maintenant, allez jouer, ordonne le père, assez nerveusement.
Et, dociles, les trois enfants s'éloignent sous les bourgeons
qui rosissent déjà le bout des branches...
Alors, s'informe le médecin, d'une voix neutre, auquel
de ces trois petits préférez-vous que je fasse une
piqûre ?
La
leçon fut comprise. Le quatrième naquit et prit
sa place dans le berceau que n'occupait plus Sylvie.
Inconséquence
au bêtise de beaucoup de femmes, même aisées
ou riches ô paradoxe ! On ne tuerait pas Sylvie,
Martin ou Véronique... mais on tue l'Innommé. Or,
comment une femme qui, dans la journée, s'est laissée
arracher d'elle des ébauches de jambes, de bras, de têtes
déjà lourdes ou juste dessinées peut-elle,
le soir, aller border et embrasser ses enfants dans leurs petits
lits ? Ah ! mesdames, vous n'êtes pas superstitieuses
et on me disait, pourtant, que voyantes et devins faisaient fortune !
Et si l'aile de la Mort, si sauvagement attirée
sur votre toit allait s'abattre sur l'une de ces têtes brunes
ou blondes si amoureusement caressées ? Véronique...
Martin... Sylvie...
Hélène
COLOMB
© Laissez-les-Vivre
SOS Futures Mères, juillet 1973
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